domingo, 27 de mayo de 2012
domingo, 20 de mayo de 2012
jueves, 17 de mayo de 2012
Adiós a Carlos Fuentes
"La muerte espera al más valiente, al más rico, al más bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que es"
domingo, 13 de mayo de 2012
domingo, 6 de mayo de 2012
viernes, 4 de mayo de 2012
De Roberto Juarróz. IV Poesía vertical. 22
Hemos hallado un
puente que nos desanda,
un puente para desandarnos
y volver a lo que nunca fuimos,
a tu mirada sin ti,
a mi suela clavada en un agua
que no permite hundirse,
a esa mano que sirvió de bandera
cuando cayeron todas las banderas,
al bloqueo taciturno y celeste
de la muerte que vuelve de la muerte.
Un puente movedizo,
desde un punto cualquiera en el que somos
algo más o algo menos que imposibles,
hasta un punto cualquiera de no sernos
o de ser sólo un punto.
Debajo corre el tiempo sin porciones esdrújulas,
el tiempo que desangra a la memoria,
el tiempo que se piensa a sí mismo
en la métrica de un poema sin tiempo.
Hemos hallado el puente hecho de agua.
un puente para desandarnos
y volver a lo que nunca fuimos,
a tu mirada sin ti,
a mi suela clavada en un agua
que no permite hundirse,
a esa mano que sirvió de bandera
cuando cayeron todas las banderas,
al bloqueo taciturno y celeste
de la muerte que vuelve de la muerte.
Un puente movedizo,
desde un punto cualquiera en el que somos
algo más o algo menos que imposibles,
hasta un punto cualquiera de no sernos
o de ser sólo un punto.
Debajo corre el tiempo sin porciones esdrújulas,
el tiempo que desangra a la memoria,
el tiempo que se piensa a sí mismo
en la métrica de un poema sin tiempo.
Hemos hallado el puente hecho de agua.
domingo, 29 de abril de 2012
sábado, 28 de abril de 2012
De Borges. El Centinela.
Entra la luz y me
recuerdo; ahí está.
Empieza por decirme su nombre, que es (ya se entiende) el mío.
Vuelvo a la esclavitud que ha durado más de siete veces diez años.
Me impone su memoria.
Me impone las miserias de cada día, la condición humana.
Soy su viejo enfermero; me obliga a que le lave los pies.
Me acecha en los espejos, en la caoba, en los cristales de las tiendas.
Una u otra mujer lo ha rechazado y debo compartir su congoja.
Me dicta ahora este poema, que no me gusta.
Me exige el nebuloso aprendizaje del terco anglosajón.
Me ha convertido al culto idolátrico de militares muertos, con los que acaso no podría cambiar una sola palabra.
En el último tramo de la escalera siento que está a mi lado.
Está en mis pasos, en mi voz.
Minuciosamente lo odio.
Advierto con fruición que casi no ve.
Estoy en una celda circular y el infinito muro se estrecha.
Ninguno de los dos engaña al otro, pero los dos mentimos.
Nos conocemos demasiado, inseparable hermano.
Bebes el agua de mi copa y devoras mi pan.
La puerta del suicida está abierta, pero los teólogos afirman que en la sombra ulterior del otro reino estaré yo, esperándome.
Empieza por decirme su nombre, que es (ya se entiende) el mío.
Vuelvo a la esclavitud que ha durado más de siete veces diez años.
Me impone su memoria.
Me impone las miserias de cada día, la condición humana.
Soy su viejo enfermero; me obliga a que le lave los pies.
Me acecha en los espejos, en la caoba, en los cristales de las tiendas.
Una u otra mujer lo ha rechazado y debo compartir su congoja.
Me dicta ahora este poema, que no me gusta.
Me exige el nebuloso aprendizaje del terco anglosajón.
Me ha convertido al culto idolátrico de militares muertos, con los que acaso no podría cambiar una sola palabra.
En el último tramo de la escalera siento que está a mi lado.
Está en mis pasos, en mi voz.
Minuciosamente lo odio.
Advierto con fruición que casi no ve.
Estoy en una celda circular y el infinito muro se estrecha.
Ninguno de los dos engaña al otro, pero los dos mentimos.
Nos conocemos demasiado, inseparable hermano.
Bebes el agua de mi copa y devoras mi pan.
La puerta del suicida está abierta, pero los teólogos afirman que en la sombra ulterior del otro reino estaré yo, esperándome.
miércoles, 25 de abril de 2012
De Romulo Bustos. Consejo.
Elegir con cuidado un
punto del aire
Cubrirlo con el cuenco de ambas manos
Arrullarlo
Irlo puliendo en su silencio
Piensa en Dios cuando construyó
su primer caracol o su primer huevo
Acerca el oído para escuchar cómo late
Agítalo para ver si responde
Si no puedes con la curiosidad
haz un huequito para mirarlo adentro
Nada verás. Nada escucharás
Has construido un buen vacío
Ponlo sobre tu corazón y aguarda confiado
el paso de los años.
Cubrirlo con el cuenco de ambas manos
Arrullarlo
Irlo puliendo en su silencio
Piensa en Dios cuando construyó
su primer caracol o su primer huevo
Acerca el oído para escuchar cómo late
Agítalo para ver si responde
Si no puedes con la curiosidad
haz un huequito para mirarlo adentro
Nada verás. Nada escucharás
Has construido un buen vacío
Ponlo sobre tu corazón y aguarda confiado
el paso de los años.
martes, 24 de abril de 2012
De Gustavo Tatis Guerra. Epicuro blasfema al atardecer.
Fotografía: María Camila Ramírez. Punta del Este, Uruguay.
domingo, 22 de abril de 2012
sábado, 21 de abril de 2012
DE LO QUE HABLA.
"Si no te ha sorprendido nada extraño durante el día, es que no ha habido día." John Archibald.
Carretera entre Bucaramanga y Zapatoca. Colombia
viernes, 20 de abril de 2012
De Andrea Cote. Un rincón para quedarse.
Ya no requieras, María,
el alma de las cosas desprovistas,
que no son más que huesos de esta casa muerta.
No busques el vacío de tu cuerpo en las paredes
que no saben de ti
que por ti no preguntan;
ni tampoco cicatrices en el aire
de azul embalsamado
que sólo está aquí como prueba de un cielo abolido.
El paisaje es todo lo que ves,
pero que no sabe que existes,
así como estas cosas que nada contarán de ti,
de tus heridas.
Acuérdate, María,
que tú eres la casa y las paredes
que viniste a derrumbar
y que la infancia es territorio
en que el espanto anhela
no sé qué oscuro rincón para quedarse.
De Blanca Varela. Historia.
puedes
contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama
miércoles, 18 de abril de 2012
De Gianni Siccardi. Mi habitante.
Mi habitante
mi sed
mi levadura
mi hambre elemental.
Mi llave
mi hospedaje
mi visitante
mi espejo
mi señal de humo
mi séptimo sentido
mi fósforo en la noche
mi abrigo
mi relámpago
mi escondido rincón
mi talismán
mi susurro incesante
mi incienso
mi plegaria.
Mi tatuaje indeleble
mi paisaje
mi tierra natural
mi madrugada insomne
mi brasa palpitante
mi aldea sublevada
mi íntimo huracán
mi intemperie insaciable
mi casa errante
mi miel suntuosa
mi ávido panal
mi frenético instante
mi eternidad
mi sueño y mi vigilia
mi hondo gemelo
mi ser humano
mi mujer.
Aunque los dos sabemos
que no es esto
o no sólo es esto
lo que quiero decir.
De Fernando Pessoa. Pero yo en cuya alma...
Pero yo, en cuya alma se reflejan
Las fuerzas todas del universo,
En cuya reflexión emotiva y sacudida
Minuto a minuto, emoción a emoción,
Cosas antagónicas y absurdas se suceden:
Yo el foco inútil de todas las realidades,
Yo el fantasma nacido de todas las sensaciones,
Yo el abstracto, yo el proyectado en la pantalla,
Yo la mujer legítima y triste del Conjunto,
Yo sufro ser yo a través de todo esto como tener sed, pero
no de agua.
DE FOTOGRAFÍAS Y TEXTOS
"Deja que la soledad haga su trabajo." Harold Alvarado Tenorio
Fotografía: Mauricio Ramírez. Mt Bromo, Indonesia.
lunes, 16 de abril de 2012
domingo, 8 de abril de 2012
viernes, 6 de abril de 2012
De Roberto Juarroz. Poesía vertical. 52
No debiera ser posible
dormirse sin tener cerca
una voz para poderse despertar.
dormirse sin tener cerca
una voz para poderse despertar.
No debiera ser posible
dormirse sin tener cerca
la propia voz para poderse despertar.
dormirse sin tener cerca
la propia voz para poderse despertar.
No debiera ser posible
dormirse sin despertar
en el momento justo en que el sueño se encuentra
con esos ojos abiertos
que ya no necesitan dormir más.
dormirse sin despertar
en el momento justo en que el sueño se encuentra
con esos ojos abiertos
que ya no necesitan dormir más.
De Julia Otxoa. Todos los trajes de la muerte.
La vida es insoportable
sobre las cenizas de las víctimas.
No me hables de los héroes,
he visto todos los trajes de la muerte,
la sombra de la sangre derramada
es siempre imborrable y única.
Miro nuestra casa
y sólo veo fantasmas.
De Sophia de Mello Breyner Andresen. Dame un día Blanco...
Dame un día blanco, un mar de belladona
Un movimiento
Entero, unido, adormecido
Como un solo momento.
Yo quiero caminar como quien duerme
Entre países sin nombre que fluctúan.
Imágenes tan mudas
Que al verlas me parezca
Que cerré los ojos.
Un movimiento
Entero, unido, adormecido
Como un solo momento.
Yo quiero caminar como quien duerme
Entre países sin nombre que fluctúan.
Imágenes tan mudas
Que al verlas me parezca
Que cerré los ojos.
domingo, 1 de abril de 2012
domingo, 25 de marzo de 2012
IDIOTAS. Por Bertha C Ramos.
El texto que abre la columna pertenece a la poeta y narradora española Julia Otxoa, ofrezco disculpas por el error involuntario.
http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/idiotas-61578
http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/idiotas-61578
De Walt Whitman. Canto de sí mismo.
Creo que una hoja de hierba no es menos que el camino recorrido por las estrellas,
Y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de arena y el huevo del zorzal,
Y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas,
Y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo,
Y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las máquinas,
Y que la vaca paciendo con la cabeza baja supera a todas las estatuas,
Y que un ratón es un milagro capaz de confundir a millones de incrédulos.
Fragmento de Canto de sí mismo.
Y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de arena y el huevo del zorzal,
Y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas,
Y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo,
Y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las máquinas,
Y que la vaca paciendo con la cabeza baja supera a todas las estatuas,
Y que un ratón es un milagro capaz de confundir a millones de incrédulos.
Fragmento de Canto de sí mismo.
jueves, 22 de marzo de 2012
De Margaret Atwood. Volar dentro del cuerpo.
Tus pulmones se llenan y se abren,
alas de sangre rosa; y los huesos
se vacían y se vuelven huecos.
Cuando inspiras, te elevas como un globo,
y tu corazón también es ligero y gigantesco,
late de puro gozo, puro helio.
Los blancos vientos solares te atraviesan;
no hay nada que te haga de techo;
ves ahora la tierra como una joya oval,
radiante y de un azul mar repleto de amor.
Esto sólo puedes hacerlo en sueños.
Al despertar, tu corazón es un puño que tiembla;
un fino polvo obstruye el aire que respiras;
el sol, un peso cobrizo y cálido que te oprime
con fuerza la abultada corteza rosa del cráneo.
Es el momento anterior al disparo.
Intentas una y otra vez elevarte; pero no puedes.
alas de sangre rosa; y los huesos
se vacían y se vuelven huecos.
Cuando inspiras, te elevas como un globo,
y tu corazón también es ligero y gigantesco,
late de puro gozo, puro helio.
Los blancos vientos solares te atraviesan;
no hay nada que te haga de techo;
ves ahora la tierra como una joya oval,
radiante y de un azul mar repleto de amor.
Esto sólo puedes hacerlo en sueños.
Al despertar, tu corazón es un puño que tiembla;
un fino polvo obstruye el aire que respiras;
el sol, un peso cobrizo y cálido que te oprime
con fuerza la abultada corteza rosa del cráneo.
Es el momento anterior al disparo.
Intentas una y otra vez elevarte; pero no puedes.
miércoles, 21 de marzo de 2012
De Egito Gonçalves. De poco se forma...
De poco se forma
una felicidad
del sol abierto
en el degollar de las lágrimas
injustas
de los gestos
de que sólo el poema
se da cuenta
de la paz
que se volvió respiración
tierra arable
de un hombre
que no se grita
porque la libertad lo permite
una felicidad
del sol abierto
en el degollar de las lágrimas
injustas
de los gestos
de que sólo el poema
se da cuenta
de la paz
que se volvió respiración
tierra arable
de un hombre
que no se grita
porque la libertad lo permite
martes, 20 de marzo de 2012
De Borges. No eres los otros.
No te habrá de salvar lo que dejaron
Escrito aquellos que tu miedo implora;
No eres los otros y te ves ahora
Centro del laberinto que tramaron
Tus pasos. No te salva la agonía
De Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
En un jardín, al declinar el día.
Polvo también es la palabra escrita
Por tu mano o el verbo pronunciado
Por tu boca. No hay lástima en el Hado
Y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
Tiempo. Eres cada solitario instante.
Escrito aquellos que tu miedo implora;
No eres los otros y te ves ahora
Centro del laberinto que tramaron
Tus pasos. No te salva la agonía
De Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
En un jardín, al declinar el día.
Polvo también es la palabra escrita
Por tu mano o el verbo pronunciado
Por tu boca. No hay lástima en el Hado
Y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
Tiempo. Eres cada solitario instante.
domingo, 18 de marzo de 2012
De Carlos Drummond de Andrade.Poema que ocurrió.
Ningún deseo en este domingo
ningún problema en esta vida
el mundo paró de repente
los hombres quedaron callados
domingo sin fin ni comienzo.
La mano que escribe este poema
no sabe que está escribiendo
mas puede ser que si supiese
no atinara.
ningún problema en esta vida
el mundo paró de repente
los hombres quedaron callados
domingo sin fin ni comienzo.
La mano que escribe este poema
no sabe que está escribiendo
mas puede ser que si supiese
no atinara.
sábado, 17 de marzo de 2012
De Antonio Gamoneda.
Sobre excremento de rebaños, subo y me acuesto bajo
los
robles musicales.
Cruzan palomas entre mi cuerpo y el crepúsculo, cesa el
viento y las sombras son húmedas.
Hierba de soledad, palomas negras: he llegado, por fin; éste
no es mi lugar, pero he llegado.
los
robles musicales.
Cruzan palomas entre mi cuerpo y el crepúsculo, cesa el
viento y las sombras son húmedas.
Hierba de soledad, palomas negras: he llegado, por fin; éste
no es mi lugar, pero he llegado.
miércoles, 14 de marzo de 2012
De Juana Castro. Padre.
Esta tarde en el campo piafaban las bestias.
Y yo me quedé quieta, porque padre
roncaba como cuando,
zagal, dormíamos en la era.
Me tiró sobre el pasto
de un golpe, sin palabras.
Y aunque hubiera podido
a sus brazos mi fuerza,
no quise retirarlo, porque padre
era padre: él sabría qué hiciera. Tampoco duró mucho.
Y piafaban las bestias.
De Del color de los ríos
Y yo me quedé quieta, porque padre
roncaba como cuando,
zagal, dormíamos en la era.
Me tiró sobre el pasto
de un golpe, sin palabras.
Y aunque hubiera podido
a sus brazos mi fuerza,
no quise retirarlo, porque padre
era padre: él sabría qué hiciera. Tampoco duró mucho.
Y piafaban las bestias.
De Del color de los ríos
lunes, 12 de marzo de 2012
De Luis Muñoz. Fábula del tiempo.
Seguramente, si lo piensas,
estos años no van a repetirse.
Vivirás su carencia irremediable,
se llenará de sombras tu mirada,
te habitará el vacío y, con el tiempo,
se destruirá tu imagen del espejo.
Y esperarás cansado, te aseguran,
muchas tardes morir en tu ventana,
buscando en la memoria
ese tiempo feliz, siempre perdido,
esa estación dorada que tuviste
y que debe ser ésta, más o menos.
De Septiembre.
De Julia Otxoa. A veces...
A veces
dejo que la fiera
meta su pata por la ventana
y me revuelva la sopa,
luego, cuando se aleja otra vez
hacia la melancolía,
queda un rastro de pelos en mi plato,
una navegación a la deriva,
un idioma extraño y necesario.
domingo, 11 de marzo de 2012
sábado, 10 de marzo de 2012
De Sophia de Mello Breyner Andresen. Nunca más.
Nunca más
Caminarás en los caminos naturales.
Nunca más te podrás sentir
Invulnerable, real y densa.
Para siempre está perdido
Lo que más que todo procuraste:
La plenitud de cada presencia.
Y será siempre el mismo sueño, la misma ausencia.
Caminarás en los caminos naturales.
Nunca más te podrás sentir
Invulnerable, real y densa.
Para siempre está perdido
Lo que más que todo procuraste:
La plenitud de cada presencia.
Y será siempre el mismo sueño, la misma ausencia.
DE LO QUE HABLA
No nos bañamos dos veces en el mismo río
No entramos dos veces en el mismo cuerpo
No nos mojamos dos veces en la misma muerte
De Oscar Hahn en
AL ESTRELLARSE CONTRA EL CIELO.
De Clifton Ross. Jueves Santo.
Para Oda
Estás podando el jardín y limpiándolo de mala hierba,
halando bejucos, invasores de las grietas en el concreto del
patio.
Ahora hay más luz aquí.
Encuentro un cenicero sobre la mesa
lleno de agua de invierno
y lo derramo sobre la grama.
Cicatrices negras aún manchan el fondo
donde apagábamos los cigarrillos mientras hablábamos,
en aquel entonces, enamorados, viendo nubes y
atardeceres
desvanecerse en la noche.
Ahora el romance es un hábito.
Las palabras, arrancadas de raíz, se pudren.
Tuvimos nuestra última cena en alguna parte,
no recuerdo dónde.
Un nuevo verano está ante nosotros,
incluso ahora siento el dolor de su agonía.
Traducción de Alejandro Silva
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