tag:blogger.com,1999:blog-576909738342085312012-02-12T14:38:07.101-05:00Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.comBlogger7591100tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-3852572962143582402012-02-12T14:37:00.002-05:002012-02-12T14:38:07.107-05:00

http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/caca-56629

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-54285782351550343032012-02-11T19:46:00.000-05:002012-02-11T19:46:24.649-05:00

Recuerda, cuerpo, cuánto te amaron;  no sólo las camas que tuviste,  sino también los deseos que brillaron abiertamente  en los ojos que te vieron;  las voces temblorosas, que algún obstáculo frustró.  Ahora que todos están en el pasado,  parece como si en realidad te hubieras  entregado a esos deseos.  Cómo deslumbraban.  Recuerda los ojos que te vieron,  las voces que temblaron por ti. 

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-77788058589664636242012-02-11T19:03:00.001-05:002012-02-11T19:04:24.702-05:00

a Esther Judith Singer-Calvinoalguna vez                 alguna vez tal vez  me iré sin quedarme               me iré como quien se va

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-31351088361574476582012-02-11T18:31:00.002-05:002012-02-11T18:32:50.828-05:00

Decid que no estoy. Decid que aquí no hay nadie, que regreso cincuenta millones de años después.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-68168119755420213222012-02-11T11:06:00.000-05:002012-02-11T11:06:33.821-05:00

Aquello.  No eso.  Ni  -mucho menos- esto.  Aquello.  Lo que está en el umbral  de mi fortuna.  Nunca llamado, nunca  esperado siquiera;  sólo presencia que no ocupa espacio,  sombra o luz fiel al borde de mí mismo  que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,  ni el sol marchita, ni la noche apaga.  Tenue cabo de brisa  que me ataba a la vida dulcemente.  Aquello  que quizá hubiese sido 

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-27957951191272497422012-02-07T10:10:00.000-05:002012-02-07T10:10:41.069-05:00

El primér Adán nunca supode dónde venía nuestra madre Era.Entonces no había ni musulmán ni hindú,ni sangre de madre, ni semen de padre,ni dinastía ni casta.El paraíso y el infierno¿de dónde han venido?Nadie comprende el misterio del espíritu;en su error ¡hablan de religiones!De Kabir en Poesía mistica de la India.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-56702641035651324982012-02-05T13:14:00.000-05:002012-02-05T13:14:40.359-05:00

Bahía Concha, Colombia.Fotografía: Mauricio Ramírez.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-51404087567145086252012-02-05T11:28:00.000-05:002012-02-05T11:28:09.820-05:00

http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/ciudadanos-55771

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-77057544880588960332012-02-04T09:08:00.000-05:002012-02-04T09:08:13.236-05:00

Tal vez me cree, tal vez no.Tal vez me case con él, tal vez no.Tal vez el viento de la pradera,el viento del mar, tal vez,alguien en alguna parte, tal vez, podrá decirlo.Recostaré mi cabeza sobre su hombroy si él me pregunta le diré que sí,tal vez.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-46911549879492476062012-02-03T17:39:00.002-05:002012-02-03T17:41:58.558-05:00

EPITAFIO Aquí yace, como la coma anticuada, la autora de algunos versos. Descanso eterno tuvo a bien darle la tierra, a pesar de que la muerta con los grupos literarios no se hablaba. Aunque tampoco en su tumba  encontró nada mejor que una lechuza, jacintos y este treno. Transeúnte, quita a tu electrónico cerebro la  cubierta y piensa un poco en el destino de Wisława. http://www.elpais.com/

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-51514218142178207152012-01-29T11:33:00.003-05:002012-01-29T11:34:10.665-05:00

http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/alcaldesa-54969

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-83383303254156895592012-01-28T21:04:00.002-05:002012-01-28T21:09:23.920-05:00

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-48343281441474743962012-01-23T11:22:00.000-05:002012-01-23T11:22:33.575-05:00

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado y se puede sin embargo volver, ya nunca más se pisará como antes y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado. Es el aprendizaje que después no se resigna a que todo lo demás, sobre todo el amor, no haga lo mismo. El otro lado es el mayor contagio. Hasta los mismos ojos cambian de color y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-78705430040314570782012-01-23T11:16:00.000-05:002012-01-23T11:16:30.942-05:00

¿Qué otro paraíso tengo si no esta breve temporada en la tierra? Tus manos me recuerdan que estoy vivo, bendigo la flor que me regalan tus piernas.¿Qué otro esplendor tengo?Cada día me acuerdo que también la muerte es bella. Gustavo Tatis Guerra en He venido a ver las nubes.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-3818298326332119512012-01-22T13:13:00.000-05:002012-01-22T13:13:34.415-05:00

¿Debo decirlo de nuevo? Para llegar allí,llegar adonde estás, salir de donde no estás,debes ir por un camino en que no hay éxtasis.Para venir a lo que no sabeshas de ir por donde no sabespara venir adonde no poseeshas de ir por donde no posees.Para venir a lo que no ereshas de ir por donde no eres.Y lo que no sabes es lo único que sabesy lo que tienes es lo que no tienesy donde eres es donde no

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-87736637610858615272012-01-22T13:04:00.001-05:002012-01-22T13:05:00.851-05:00

CANCIÓN SIOUX Vete a la guerra; cuando hayas triunfadome casaré contigo.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-26298326181649539512012-01-22T12:36:00.003-05:002012-01-22T13:14:33.200-05:00

http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/no-basta-54091

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-63114547346673564402012-01-21T21:49:00.003-05:002012-01-21T21:54:13.369-05:00

Tráeme una hojasolamente una hoja solamenteuna hoja de primavera, unahoja de abrilsolamente               ven Cielo azulno importalluvia de primaverano importalevántate ycoge una hoja y          vensolamente ven

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-46794629493825688962012-01-21T17:10:00.000-05:002012-01-21T17:10:47.956-05:00

No queda duda. Suficiente engaño.Ya ahora sé que no me amas.Ya ahora sabes que no te amo.Ya ahora sabemos que no nos amamos.No más duda. No más engaño. Hay todavía sin embargo piedad entre nosotros y los tiempos mejores son aún tan frescos como verdaderos.El perro vuelve. Y tú a mí. Y yo a ti.Y somos cobardemente tiernos del más cruel modo,sintiendo el precipicio desmoronarse a nuestros pies y

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-60800204514084339802012-01-21T16:57:00.001-05:002012-01-21T16:58:36.516-05:00

Somos dos águilasvolando juntas,bajo los cielos,sobre las cumbres,alas al viento,sol nos alienta,nieve nos ciega,tras de nosotros,nubes deshechas. Somos como águilas.Pero en la muerte—seres humildes—,cuando uno partael otro siga.Que cese el vuelo,se apague el fuego,se cierre el libro.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-48744694878929908882012-01-21T16:56:00.000-05:002012-01-21T16:56:01.839-05:00

Todo salto vuelve a apoyarse. pero en algún lugar es posible un salto como un incendio, un salto que consuma el espacio donde debería terminar. He llegado a mis inseguridades definitivas. Aquí comienza el territorio donde es posible quemar todos los finales y crear el propio abismo, para desaparecer hacia adentro.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-25131010800083530162012-01-21T11:58:00.000-05:002012-01-21T11:58:13.360-05:00

Juro por Dios, Mag, que ojalá nunca te hubiera visto. Ojalá nunca dejaras tu trabajo para venirte conmigo. Ojalá jamás hubiéramos pagado el permiso, ni comprado           un vestido blanco, para que te casaras el mismo día en que fuimos corriendo           a ver al cura y le dijimos que nos amaríamos y cuidaríamos uno al otro por siempre jamás, siempre que el sol y la lluvia perdurasen          

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-61202942737852602602012-01-21T11:50:00.003-05:002012-01-21T11:52:07.618-05:00

¿Quién soy yo para contar el bello secreto de la mariposa? Emily Dickinson.No puedo estar sola. Me visitan huestes. Pájaros que han perdido su casa. Lluvias inmensamente solas que vienen a refugiarse en mi cabello. Ha perdido las hojas ese árbol donde yo veía los ojos de un ángel. Mi alma quiere apostar al cielo. No seré fiel sino al misterio. De Evangelio del viento.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-73966885021190154902012-01-19T13:07:00.001-05:002012-01-19T13:12:44.142-05:00

Algunos dicen que el mundo acabará entre llamas,Otros dicen que entre hielos.De lo que yo he saboreado del deseoEstoy de acuerdo con aquéllos que favorecen el fuego.Pero si tuviera que perecer dos veces,Creo que conozco bastante de odioComo para saber que, para la destrucción,El hielo también es poderosoY bastaría.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-63363236453596992512012-01-19T12:17:00.000-05:002012-01-19T12:17:13.909-05:00

Pedí a los profesores que enseñan el sentido de la vida que me dijeran qué es la felicidad. Fui a ver a los afamados ejecutivos que comandan el trabajo de miles de hombres. Todos menearon la cabeza y me sonrieron como si yo tratase de engatusarlos. Y un domingo por la tarde fui a pasear por la orilla del río Desplaines. Y vi a un grupo de húngaros bajo los árboles, con sus mujeres y sus hijos, un

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-45339760189430351422012-01-18T16:30:00.000-05:002012-01-18T16:30:34.891-05:00

 Es cierto que yo era uno de los animales más veloces de la tierra, dijo la tortuga. Y añadió: Es cierto que le gané en la carrera a la liebre y que vencí a Aquiles. Todo eso pasó cuando tenía el cuerpo desnudo. Sentía sobre mi piel el aire y el viento y era fuerte y veloz. Pero un día decidí que debía tener un palacio. Entonces construí, con los mejores materiales, una morada que fuera

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Las noches que se apagan las lucesdejo encendida la poesía. Traducción de Guadalupe Flores.

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Luna alta. El zapatero no es un viejo jorobado, analfabeta, de uñas sucias y aberrantes pensamientos. Es un joven musculoso, pelirrojo, presuntuoso, de mirada evanescente como voluta de humo. Algo sórdido y lacónico. Luna plena centelleando sobre oscuras callejuelas despobladas. El zapatero entra a la casa del alcalde. Se desnuda y se acurruca donde duermen el alcalde y su mujer. El alcalde se

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http://www.bootsnall.com/articles/10-02/why-you-should-ignore-everything-youve-heard-go-to-colombia.html Taganga, Santa Marta.

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http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/distanciamiento-53188

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Fundación La CuevaVI CARNAVAL DE LAS ARTESLa reflexión como espectáculoDurante cinco días, del 8 al 12 de febrero, Barranquilla será escenario de la sexta versión del Carnaval de Artes, que para el 2012 reunirá a una selecta nómina de escritores, músicos, cineastas, actrices, compositores y humoristas a nivel internacional, nacional y local.Para esta  edición, la Fundación La Cueva ha preparado

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Por lo tanto medito las huelgas,me rasco los riñones,devoro montones de basura con mi olfato.Otro tanto las guerras, los heridosque bailan dulcemente en los periódicos,en sus islas de tinta,los hombres que bostezan en los parques,el niño sin nacerque llora, perfumado, en mi pañuelo.También los orinales en la tarde,oliendo con la muerte de los vivos.Todo esto es mi negocio, redondo y exclusivo,lo

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http://www.elheraldo.co/opinion/columnistas/ficcion-52262

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Por la ventana entra el sol.Por la ventana entran el soly los saludos.Por la ventana entran el sollas madrugadaslas caras conocidasy entra la sedy el viento de los árbolesla vida tumultuosa. Pero si entrara ellapor la ventanapor la puertaatravesando las paredesla madrugadalos saludosla sed, el vientola vida tumultuosa.Si entrara ella.

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Un amor más allá del amor por encima del rito del vínculo, más allá del juego siniestro de la soledad y la compañía. Un amor que no necesite regreso, pero tampoco partida. Un amor no sometido a los fogonazos de ir y de volver, de estar despiertos o dormidos, de llamar o callar. Un amor para estar juntos o para no estarlo, pero también para todas las posiciones intermedias. Un amor como abrir los

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Quien después de días de hambrepiensa en el pan,está pensando en el pan de verdad. Quien al fondo de un cuarto de tormentosecha de menos la ternura,desea la ternura de verdad. Quien, reclinado en una almohada,no siente que está solo,en verdad no está solo.

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 Muchas veces en el silencio de una hondonadaOigo (o deseo oír, no lo sé)La caída de un cuerpo entre las ramas. Larga y lentaEs esta caída ciega; que ningún gritoViene nunca a interrumpir o a acabar. Pienso entonces en las procesiones de la luzEn el país sin nacer ni morir.Traducción de Alejandra Pizarnik e Ivonne A. Bordelois.

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    No importa que la flecha no alcance el blanco Mejor así No capturar ninguna presa No hacerle daño a nadie pues lo importante es el vuelo    la trayectoria      el impulso el tramo de aire recorrido en su ascenso la oscuridad que desaloja al clavarse vibrante en la extensión de la nada

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Te llaman porvenir  porque no vienes nunca.  Te llaman: porvenir,  y esperan que tú llegues  como un animal manso  a comer en su mano.  Pero tú permaneces  más allá de las horas,  agazapado no se sabe dónde.  !Mañana!  Y mañana será otro día tranquilo  un día como hoy, jueves o martes,  cualquier cosa y no eso  que esperamos aún, todavía, siempre.

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Entre impiedad y fe tan sólo un soplo existe,así como también separa un simple soplodudas y convicciones. Goza el soplo presente, que está la vida entera en el soplo que pasa.

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No es el amor quien muere,Somos nosotros mismos.Luis Cernuda en Donde habite el olvido, XII.

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Pero que se calle esa que vela todavíaEn el hogar, su rostro caído entre las llamasQue permanece sentada, careciendo de cuerpo Que habla de mí con los labios cerrados,Que se levanta y me llama, careciendo de carne,Que se aleja abandonando su cuerpo dibujada, Que ríe siempre, habiendo muerto la risa hace tiempo.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-47775615769589788912011-12-30T11:02:00.002-05:002011-12-30T12:26:07.813-05:00

Como un pulpoSe disuelve en su tintaEl poema y la noche Versión de Gabriel Zaid.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-47875255389336615892011-12-30T10:19:00.000-05:002011-12-30T10:19:35.714-05:00

Acaba el año:con el viento retumbael cielo inmenso.                           Guiôdai

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-57060678131685470792011-12-28T18:38:00.000-05:002011-12-28T18:38:14.798-05:00

Verdades o mentirasSon pájaros que emigran cuando los ojos mueren. Luis Cernuda, Dejadme solo. De Un río, un amor (1929)

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-67190664036229353652011-12-28T13:23:00.002-05:002011-12-28T13:25:08.185-05:00

Puede ser que desde el cosmosUna niña haga señalesO se puedan escuchar bajo el ala de cáñamoLas ausencias,Los lejanos clangores de las esferasY las esquirlas del cielo. De Juan Manuel Roca. Fragmento de Voces, señales. Fotografía: Mauricio Ramírez, Malasia.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-4607860250175521522011-12-27T17:12:00.000-05:002011-12-27T17:12:00.565-05:00

José del Tránsito nunca más volvió a la ciénaga. La última vez que estuvo por esos lados, no había dado tres pasos en el arenal cuando oyó que alguien cantaba como desmigajando estrellas. Buscó la voz entre la taruya y ahí estaba una mujer, medio bella y medio fea, aunque él no supo reconocer la diferencia. Sintió que olía a verdolaga pisoteada y tenía los ojos jaspeados, medio azules, medio

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-16645531705366252142011-12-27T17:09:00.001-05:002011-12-27T17:13:32.081-05:00

Sky sonet, de Edu Barbero

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-83871915464086668752011-12-27T17:05:00.001-05:002011-12-27T17:06:09.472-05:00

Toda palabra llama a otra palabra.  Toda palabra es un imán verbal,  un polo de atracción variable  que inaugura siempre nuevas constelaciones.  Una palabra es todo el lenguaje,  pero es también la fundación  de todas las transgresiones del lenguaje,  la base donde se afirma siempre un antilenguaje.  Una palabra es todavía el hombre.  Dos palabras son ya el abismo.  Una palabra puede abrir una

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-30009777974858535382011-12-24T14:01:00.002-05:002011-12-24T14:01:21.877-05:00

Tú estarás lejos. Yo dejaré la vida como un ramo de rosas que se abandona para proseguir el camino, y emprenderé la muerte.Detrás de mí, siguiéndome, irán todas las cosas amadas, el silencio que nos uniera, el arduo amor que nunca pudo vencer el tiempo, el roce de tus manos, las tardes junto al mar, tus palabras. Si donde estés tú oyes que alguna voz te nombra, seré yo que en el viaje te recuerdo

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-60135775278715648302011-12-24T13:37:00.001-05:002011-12-24T13:40:25.650-05:00

Natividad. George de la Tour ¡ FELIZ NAVIDAD !

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-33066987250993574152011-12-24T10:14:00.000-05:002011-12-24T10:14:18.768-05:00

Ni aquí, ni ahora. Vana promesaDe otro calor y nuevo descubrimientoSe deshace bajo la hora que anochece.¿Brillan luces en el cielo? Siempre brillaron.De esa vieja ilusión desengañémonos:Es día de Navidad. No pasa nada.De Poema a boca fechada.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-55798953628348425362011-12-18T12:49:00.002-05:002011-12-18T12:49:16.182-05:00

http://www.elheraldo.co/opini-n/columnistas/diciembre-50039

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-59717717582344680572011-12-17T11:29:00.000-05:002011-12-17T11:29:11.944-05:00

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,en esto esfuérzate al menoscuanto puedas: no la envilezcasen el contacto excesivo con la gente,en demasiados trajines y conversaciones.No la envilezcas llevándola,trayéndola a menudo y exponiéndolaa la torpeza cotidianade las compañías y las relaciones,hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-86787794514219208902011-12-17T11:19:00.001-05:002011-12-17T11:21:05.880-05:00

Malasia. Fotografía: Mauricio Ramírez.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-15249141593785553442011-12-16T18:58:00.002-05:002011-12-16T19:00:06.060-05:00

1 Usar la propia mano como almohada. El cielo lo hace con sus nubes, la tierra con sus terrones y el árbol que cae con su propio follaje. Sólo así puede escucharse la canción sin distancia, la canción que no entra en el oído porque está en el oído, la única canción que no se repite. Todo hombre necesita una canción intraducible.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-82767420785327290302011-12-16T18:48:00.000-05:002011-12-16T18:48:31.008-05:00

En el silenciodescansa la poesía.En el silencio apagadode la llama,en el silencio violentode la sangre,en el silencio inmaculadode la margarita,en el silencio aullante del dolor.Descansa y yo la despierto,para manchar la hojay la conciencia.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-54918055563193127902011-12-16T18:45:00.002-05:002011-12-16T19:01:10.259-05:00

Desde el centro de tu ciudad sitiada me contarás que oíste de nuevo unos disparos. Como aquella noche. Como tantas. Que mañana quizá no venga el vendedor de frutas porque hay orden de cierre en el mercado. Aplazaré entonces la visita del sábado y hablaremos de amor en medio de la guerra. Planearemos una emboscada a la esperanza cuando pase corriendo por aquí y la esconderemos de sus enemigos el

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-84894265255779539352011-12-11T11:35:00.002-05:002011-12-11T11:42:42.971-05:00

http://www.elheraldo.co/opini-n/columnistas/columnistas/taxis-rosa-49226

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-36447843072777229162011-12-07T18:13:00.000-05:002011-12-07T18:13:37.903-05:00

En otra época, la gente de las riberas del río sabía que las brujas no eran mujeres. Sin embargo, a ellas les gustaba parecerlo porque, si hay algo encubridor, es la naturaleza femenina. Cuentan que una vez llegó a Ponedera una extranjera. Una mujer que despertó en los hombres el deseo de usar palabras como libertad, independencia y emancipación. Que ellos se quedaban boquiabiertos cuando la

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-20314152538613682672011-12-07T18:12:00.004-05:002011-12-30T10:20:58.815-05:00

Fotografía de Vivian Saad en su libro Atlántico en los colores de mis sueños. http://www.elheraldo.co/tendencias/vivian-saad-presenta-su-segundo-libro-del-patrimonio-arquitect-nico-47641

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-67300520501016350842011-12-04T12:57:00.002-05:002011-12-30T12:24:11.369-05:00

http://www.elheraldo.co/columnistas/pendejos-48405

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-84023261871524748122011-11-29T11:26:00.003-05:002011-11-29T11:27:06.550-05:00

La iluminación súbita no es satori real.La iluminación real no puede ser percibida por la conciencia en forma directa, sino sólo indirectamente. Comenzamos a experimentar la realidad de diferente manera, y nos preguntamos: “¿Qué es esto?”. Y uno dice: “¡Qué extraña persona soy!”. Pero sólo cuando un verdadero maestro nos dice: “Ésa es sabiduría de Dios”, sabremos que alcanzamos el satori.El

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-68997121660960942232011-11-29T11:14:00.000-05:002011-11-29T11:14:40.337-05:00

No es que atardezca,es que la lluvia es noche:otoño en la ventana.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-75518792836638133862011-11-28T11:48:00.001-05:002011-11-28T11:48:27.078-05:00

Hoy me sientotriste como una rosa de plásticoen un cementerio,condenada a viviren la morada erigida al cultode la muerte,estéril y artificialen mi descarado rojo fuego,frágil en la vergüenza eterna de quien está destinadoa ser siempreuna máscara en la realidad y un rostro demasiado humano en la ficción.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-64771542866920643472011-11-28T11:26:00.000-05:002011-11-28T11:26:42.077-05:00

La muerte es un juego que perdemos.Es preciso, en tanto,no agotarsearrancarse el pecho del pecho,escondérsele para siempre a la sombra,no dejar aroma en los cuartos,no abarrotar el olvido.De todas formasuno se va a la muerte con hambre.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-35311731146796695202011-11-28T11:16:00.000-05:002011-11-28T11:16:17.713-05:00

El arroyo es el mismo,El mismo es aquel árbol,La casa, el jardín.Mis pasos al azar(Los pasos y el espíritu)Van por el pasado,Ay, tan devastado,Recogiendo tristeTodo cuanto existeAún allí de mí-¡Mí de aquellos tiempos!

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-371256510456325972011-11-28T11:09:00.000-05:002011-11-28T11:09:03.299-05:00

XXXRuego a Dios no dejar de sera mi imagen y semejanza.Pido al cielono me sea negadoel legítimo derechode todo condenado a muerte.De rodillas clamoal Todopoderosopor el amor de mis hijosy las secuelas de mis pecados.Amén.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-32565376905147220402011-11-27T12:10:00.002-05:002011-11-27T12:10:42.842-05:00

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-65557965673791593092011-11-27T10:50:00.001-05:002011-11-27T10:50:59.279-05:00

http://www.elheraldo.co/cr-nica/muerte-en-para-so-47473 Pietá, Anníbale Carracci.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-56475647822120058252011-11-27T10:27:00.006-05:002011-12-07T18:15:13.460-05:00

http://www.elheraldo.co/columnistas/el-perrito-47406

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-18024500602587208972011-11-26T19:05:00.001-05:002011-11-26T19:06:49.535-05:00

Todos los días me deshago de la hierbaque crece dentro de la casapero crece de nuevo,rompe la casa y la deshoja.A ella entran todo el tiempo cosasque se hunden en la hierba.Mi cuerpo es esta casa vacíaa la que también yo entroPero que no me habita.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-57499262156369762052011-11-26T18:08:00.002-05:002011-11-26T18:10:13.356-05:00

Edu Barbero. Baraja de poesía visual contra la violencia de génerohttp://boek861.blog.com.es/2011/11/22/edu-barbero-baraja-de-poesia-visual-contra-violencia-de-genero-12203765/

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-27298636581574205782011-11-26T15:04:00.003-05:002011-11-26T15:05:16.264-05:00

Voy a abriros mi pecho. Mi regla de conductaes hacer cuanto quiero, a despecho de todamoral o conveniencia. En nada, en nadie creo.No amo a nadie, y tampoco tengo fe ni esperanza.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-34791081808714388462011-11-26T14:56:00.002-05:002011-11-26T15:13:11.300-05:00

El ojo traza en el techo blanco una pequeña raya negra. El techo asume la ilusión del ojo y se vuelve negro. La raya se borra entonces y el ojo se cierra. Así nace la soledad. Roberto Juarróz, Quinta poesía vertical, 11.Egon Schiele, Autorretrato desnudo.

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Voy anotando en imágenes: las entrelíneas de un temblor, un cociente furtivo de la sombra, el residuo de un relámpago. Voy copiando modelos: la vida apretada en un muñón, la síntesis que se completa en un suicidio, un pan que rompe un beso. Voy subrayando textos: el vacío que suspende una frase, una palabra que pierde el equilibrio, una disonancia que canta.  Voy llenando dibujos: el modo con

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-62482469343435437052011-11-20T10:34:00.002-05:002011-12-27T17:16:17.362-05:00

http://www.elheraldo.co/columnistas/losers-46504

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204Dadme vino. Que el fuego de primavera abraseeste gélido manto del arrepentimiento.Al pájaro del tiempo sólo le queda un brevetrecho por recorrer. El pájaro se eleva.

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Niña indígena de la Guajira colombiana. Fotografía Juliana Palencia

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Algo me fue negado desde mi comienzo, desde mi profundo conocimiento. Y he velado dulcemente sobre las espadas que segaron mi luz. Con nocturno rostro me he alzado a batallar en el esplendor de mis dormidas normas, con el pavor de mi júbilo primero y en otra sombra abatida he pronunciado mi nombre, mi tremendo, mi orgánico nombre, mi nombre de filo y de simiente bajo el sueño de un ángel. Mis

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Temperatio, El poeta funámbulo.Edu Barbero.

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5No hay un camino claro:escribo sobre las rayas de este papel amarillo. Poesía. Son detallescomo éste los que me empujan,y las insufribles campanitasque suenan en las esquinas, de caminohacia ti, y cantan sobre el hambre,la sombra y la miseria.De Historias reales.

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La palabra nos sueñaTodo transcurre (El fuegoRegresa a ser penumbraViejas colinas cuento) Su leyenda deshaceLos días y los pájarosLa muerte es este olvidoSin cesar inventando

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-51301049912151047222011-11-13T12:04:00.002-05:002011-11-13T12:05:55.622-05:00

http://www.elheraldo.co/columnistas/revoluci-n-45596 Foto: Archivo - El Espectador

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4 en mis manos permanece el fragante oleaje de las tardesy un salitre mutilado de silencioshe soñado o he sentido ambarinas soledades de cerezosen las trémulas caricias de los lagospor mi rostro zigzaguean torbellinos azulados de nostalgiasy perecen hormigueos de deseosya no hay nadahay colinas y mañanas y praderasde vacíohay visiones y recuerdos y palabrasque no entiendo hay sirenas

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No tengo otra embriaguez que la luz de la luna.Disparé contra un cielo muy oscuro al amanecer.Creí ver la sombra de una guartinaja.Creí ver la sombra de una perdiz.La huella de los animales de monteme sedujo desde niño.Fui lector insaciable de libros de viajeros y cazadores.No tuve otra compañía que el silencio de la noche.El resplandor de las luciérnagasla luz efímera de los muertos que

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117¿Sé cuándo vine al mundo y cuándo me iré? Nadiepuede fijar la fecha de su muerte. Tampocola de su nacimiento. Trae vino, jovenzuelo.Quiero olvidar que nunca sabré nada de nada. De Rubaiyat

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-59075685834617872652011-11-07T19:06:00.001-05:002011-11-07T19:07:13.258-05:00

Estos aires de un nuevo enerotibios y melancólicos.Cuando la voz declinay las preguntas se pierden lejosa no sé dónde.Cuando han quedado tantos brazosalargando el viento.Cuánto nos queda en el pechosi el mañana es sombra.Este aire incierto que sobrecogecuando la vida teje en la piel su infalible trazoy en la boca persiste ese duro saborcomo el amargo intenso de la naranja. De Lianas.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-4738055144312085852011-11-06T07:21:00.001-05:002011-11-06T07:21:28.536-05:00

http://www.elheraldo.co/columnistas/fiesta-44681 James Ensor. Detalle de Entrada de Cristo en Bruselas.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-50180087778183890232011-11-05T21:33:00.001-05:002011-11-05T21:33:53.658-05:00

*En el punto en que el lenguaje caede los huesos calientes, ese momentoen que la roca se abre y la tinieblafluye como sangre, enel punto en que el granito se derrite,cuando los huesos sabenque están huecos y la palabrase parte y se dobla y dicela verdad y el cuerpomismo se vuelve boca. Esto es una metáfora. De Apuntes para un poema que nunca se podrá escribir.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-18810452434225154492011-11-05T21:23:00.000-05:002011-11-05T21:23:28.294-05:00

Tal vez sepas cuánto quisiera decirte que soy el que más te quiere.Pero los pájaros, la llama de los candelabros, la hierba, el arroyo,todo te ama con un amor más fervoroso y hondo.De Los escombros de los sueños.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-81993902835772893632011-11-05T21:18:00.000-05:002011-11-05T21:18:44.500-05:00

Oye el tamborLas flautasY el brillo reluciente de las telasAnuncian la guerra que nos cerca.Ven a mí, mírame a los ojos.De Espejo de máscaras.

Bertha Cecilia Ramosnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-57690973834208531.post-77701566914333615522011-11-03T18:05:00.002-05:002011-11-03T18:07:26.710-05:00

Yo lo noto: cómo me voy volviendo menos cierto, confuso, disolviéndome en aire cotidiano, burdo jirón de mí, deshilachado y roto por los puños.Yo comprendo: he vivido un año más, y eso es muy duro. ¡Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto!Para vivir un año es necesario morirse muchas veces mucho.

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Mi abuelo acostumbraba decir: ”La vida es asombrosamente breve. En mi memoria se ha abreviado tanto que, por ejemplo, no puedo comprender cómo un joven es capaz de decidirse a montar a caballo para viajar al pueblo más cercano, sin miedo a que (y esto dejando aparte los accidentes que pueden producirse) el tiempo de su vida no le baste, ni de lejos, para dar cumplimiento a su viaje.”

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No se enamoró de ella, sino de su sombra. La iba a visitar al alba, cuando su amada era más larga.

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En Sumatra, alguien quiere doctorarse de adivino. El brujo examinador le pregunta si será reprobado o si pasará. El candidato responde que será reprobado…

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En las noches de mis días, maullando, mendigo un trocito de luna. ¿Y qué he conseguido?

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El prolijo sistema de lucesde sus propias flores blancaspermite al azuceno escapardel cerco de tinieblasque le tiende la noche. De Los escombros de los sueños.

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http://www.elheraldo.co/columnistas/ecosistemas-43749  Parque Isla Salamanca

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País mal hechocuya única tradiciónson los errores. Quedan anécdotas,chistes de café,caspa y babas. Hombres que van al cine,solos. Mugre y parsimonia.

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